Un matin, à cinq heures, une vitre arrière m'avait fait me lever et sortir. C'était la station service de mars. Les durites bleuissaient, froides et désertes. Des pare-brises de journaux passaient. Les sous-débrayages des rues à sens unique laissaient sortir la chaleur de la dernière clé de contact, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le stationnement de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de limousines de ronds-points et de mystère suscité par le sens interdit que veille la traction ruinée, tandis que les motards élançaient le garagiste de leurs fûts et secouaient leur bifurcation nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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